elogio de la sombra

Elogio de la sombra
¡Sombra! Constante y leal amiga, compañera de ruta. En medio de este tedio tú surges como fórmula salvadora, como esa diosa que me liberará del hastío. Sólo tu estás en el momento justo; eres esa incondicional, nada exiges para ti.
Eres tú a quién en realidad respeto. ¿Qué sería de mí si tú no me acompañaras en cada paso que doy? Cuántas veces te ignoré y menosprecié. Hice como si no existieras.
Hoy he querido volver a ti, dialogar contigo. Sé que tú me comprendes; a ti puedo decirte lo que no puedo decirle a otro ser humano.
Para la mayoría de los seres humanos tú no existes; otros huyen de ti; pocos te tenemos como lo que eres: la más preciada de las compañeras. Porque nunca dices nada. Sólo observas, sólo escuchas.
Me gustaría saber que opinas de mí, del mundo, de los seres humanos, de “su mundo”. ¿Acaso no te has reído de las necedades de los humanos, de “su conciencia, de “sus sentimientos”?
Quisiera saber que sensación te queda de esos seres afectivos, esclavos de lo estéril, de lo pasajero, de lo contingente.
¿Qué podrías decirme de esos seres dependientes de ese fantasma que llaman dios? Te envidio porque no dependes de dioses, porque no eres esclava de sentimientos. Eres eterna en el tiempo. Desconoces el sin sabor del amor, de la sexualidad humana.
Estaba en mora de dedicarte unas líneas; para ti son éstas. A partir de hoy seràs mi confidente. Tú y la muerte sois mis fieles amigas. ¿Serías vosotras capaces de viajar conmigo al reino de las sombras?
Eres lo más brillante en este mundo donde reina el oscurantismo.

Autor: Gilberto Maldonado B.

Amancio Prada llama de Amor Viva

http://www.youtube.com/watch?v=0S9PwvP-cP0

OSCAR WONG

Es cierto que el hambre se mide en la penumbra
tictando los lunares, tus pezones encendidos
a mordiscos por ninguno
antes de sepultar la terquedad ,
las fechas olvidadas ,cuasi vestigios de otras vidas
inasibles.
ah, con que el calor , tus vellos detectores
me lo niegas
hurgando en mis papeles.


!carajo!
¿Hasta dónde llegan
los solticios putrefactos?

(A cada instante eludes
la garra carajiando .
los goznes de esta puerta marimbera
mientras hiedes a vida
a sudores tropicales
violenta garra agazapada
en el regazo)
Dime ¿aún recuerdas la noche, mis señales?



OSCAR WONG
Mexico, Tecnochitlan 1976

PARA EL NIÑO DIOS EN ESTA NAVIDAD

TÚ


Tú Señor, Tú antes, Tú después, Tú en la inmensa hondura del vacío
y en la hondura interior.
Tú en la aurora que canta
y en la noche que piensa;
Tú en la flor de los cardos y en los cardos sin flor.
Tú en el cénit a un tiempo y en el nadir;
Tú en todas las transfiguraciones y en todo el padecer;
Tú en la capilla fúnebre, Tú en la noche de bodas;
¡Tú en el beso primero, Tú en el beso postrer!
Tú en los ojos azules y en los ojos oscuros;
Tú en la frivolidad quinceañera y tambiénen las grandes ternezas de los años maduros;
Tú en la más negra sima, Tú en el más alto edén.
Si la ciencia engreida no te ve, yo te veo;
si sus labios te niegan, yo te proclamaré
Por cada hombre que duda, mi alma grita: "Yo creo
"¡y con cada fe muerta, se agiganta mi fe!

AMADO NERVO

PI- O

"Sino haces nada, nada pasará, porque dos veces nada : es nada.

ÉL

el lo golpeó a él
él lo golpeó a él también
él le pega a él
él , le pega a él 2, 3,4,

él no le pega a él
él le pega

"dejalo a él quieres"!
él le pega a él más

"te voy a romper las narices"
él lo golpeó a él en el estómago

él le pateó a el la pata
él le araño a él la cara

"al hospital !"
"al hospital !"

él y él
van al hospital






DOS
NEGRAS
ENTRAN
AL
BAR
Y SE
SIENTAN *




!NADIE LAS ATIENDE!





El amor
El amor es un hoyo en el corazón
la amo.
me ama
y juntos uno a otro nos destrozamos.

La ruleta Rusa :
se juega poniendo una bala en la recámara
girando del tambor
colocándola en la cabeza , y tirando
del gatillo
6 veces!

El amor .
El amor mata .
El amor te mata y te sige matando
la amo
me ama
y juntos uno a otro nos detrozamos




PI-O
Poeta,nacido en 1951, en Grecia, ,adoptó la letra pi y la omega para su nombre poetico,
residente en Australia desde 1954.
ha publicado ocho volumenes de poesía. su poesía crítica, irónica cargada de sentimientos de marginalidad ,cuando lee su poesía en voz alta es perceptible la gran fuerza de su raíz poética , su autenticidad proveniente de un testimonio de una vida verdadero poeta .

Soren kierkegaard

Qué esteril está mi alma y mi pensamiento y cuan frencuentemente sufren sinembargo dolores sin contenido dulces amargos ! ¿se desatará alguna vez en mi el frenillo del espiritu? tendré que hablar siempre? lo que yo necesito es una voz penetrante como la vista del lince , terrible como el suspiro de los gigantes , constante como un grito de la naturaleza , burlona como una ráfaga helada , pérfida como la despiadada burla del eco, que tenga un volumen que vaya desde el bajo más profundo a los tonos más agudos modulada desde un dulce y leve susurro hasta la explosión de la furia es lo que yo necesito , para respirar , para decir lo que tengo dentro de mi pecho, para conmover las entrañas de la ira y de la simpatía , pero mi voz es ronca como el grito de una gaviota o languideciente como una bendición en los labios de un mudo.

Para :MARIA TERESA OSORNO VÉLEZ
Con profundo y eterno agradecimiento, años después.

ÁNDRE MALRAUX

El conocimiento de un ser es siempre un sentimiento negativo , el sentimiento positivo, la realidad ,es la angustia de ser siempre un extraño para el ser que amamos ,pero ¿se ama alguna vez? el tiempo hace desaparecer a veces esta angustia . El tiempo solamente jamás se conoce a un ser ,pero uno cesa a veces de sentir que lo ignora .
El verdadero fondo del hombre es la angustia ,la conciencia de su propia fatalidad :de allí nacen todos los temores incluyendo también el de la muerte
pero el opio nos libera de esto y allí está su sentido .

tomado de La Condición Humana

Las Enseñanzas de Don Juan

UN GUERRERO ACEPTA SU SUERTE TAL COMO ES

POR ESO ELIGE UN CAMINO CON CORAZÓN Y LO SIGUE HASTA EL FINAL

LUEGO MIRA Y SE REGOCIJA

PORQUE SABE QUE SU MUERTE LO ANDA CAZANDO Y NO LE DARÁ TIEMPO A

ADHERIRSE A NADA POR ESO PRUEBA DE TODO CON ANSIA ,PERO CON DESAPEGO ,

EN OTRAS PALABRAS UN HOMBRE DE CONOCIMIENTO NO TIENE HONOR ,NI NOMBRE ,NI FAMILIA ,NI PATRIA SÓLO TIENE VIDA QUE VIVIR

POR ESO SE RETIRA A DESCANSAR EN PAZ SIN IMPORTARLE SI SUS ACTOS FUERON BUENOS O MALOS

CARLOS CASTANEDA fragmentos

Eternamente Marcel Proust

fragmentos
Por El Camino de Swann


La mayorìa de las personas que conocemos no nos inspiran màs que indiferencia; de modo que cuando en un ser depositamos grandes posibilidades de pena o de alegrìa para nuestro corazòn, se nos figura que pertenece a otro mundo, se envuelve en poesìa, convierte nuestra vida en una gran llanura donde nosotros no apreciamos màs que la distancia que de èl nos separa.


Swann le pedía a Odette que tocara la sonata de Vinteuil ,aunque Odette tocaba muy mal ,pero muchas veces la visión más hermosa que nos queda de una obra es la que se alzó por algunos sonidos falsos que unos torpes dedos iban arrancando a un piano desafinado. Para Swann la frase continuaba espiritualmente asociada a su amor por Odette .Bien sabía él que ese amor no correspondía a nada externo que lo demás pudieran percibir y se daba cuenta de que las cualidades de Odette no justificaban el valor que concedía a los ratos que pasaba a su lado .Y más de una vez ,cuando dominaba en Swann la inteligencia positiva, quería dejar de sacrificar tantos intereses intelectuales y sociales a ese placer imaginario.Pero la frase ,en cuanto la oía ,sabía ganarse en el espiritu de Swann el espacio que necesitaba ; y ya las proporciones de su alma se cambiaban y quedaba en ella margen para un gozo que tampoco correspondía a ningun objeto exterior y que sin embargo ,en vez de ser puramente individual como el del amor imponía a Swann con realidad superior a la de las cosas concretas.



Cada vez que pienso que he malgastado los mejores años de mi vida, que he deseado la muerte y he sentido el amor más grande de mi existencia , todo por una mujer que no me gustaba, que
ni siquiera era de mi tipo.


Mira Odette,ya sé que te soy tedioso ,pero no tengo más remedio que hacerte una pregunta ¿te acuerdas de aquella cosa que se me ocurrió a propósito de ti y de la señora Verdurin ?
dime si es verdad con ella o con otra (...)
Ya te lo he dicho lo sabes muy bien , -añadió irritada y triste
Sí, ya, ya; pero, ¿estás segura?
no me digas, ya te lo he dicho ,dime nunca he hecho esa cosas con ninguna mujer
Ella repitió con tono irónico y para quitársele de encima:
-Nunca he hecho esas cosas con ninguna mujer .- ¿quieres jurarmelo por tu medalla de nuestra señora de Laghet ?
Swann sabía que no se atrevería a jurar en falso.
-calla no sabes lo que me haces sufrir - exclamó escapándose con un brusco movimiento
del aprieto de la pregunta (...)

Yo nunca te hablo más de lo que sé y siempre me callo más de lo que digo pero tú confesando
endulzarás eso que cuando me lo cuenta otros me inspira aborrecimiento hacia ti . si me enfado contigo no es por tus actos esos te los perdono porque te quiero ,sino por tu falsía
por esa absurda falsía de negar cosas que sé (... )

Júrame por tu medalla si has hecho o no eso
_y yo que sé _ respondió colérica_; quizá allá hace mucho tiempo dos o tres veces,
sin darme cuenta de lo que hacía .
Swann ya había previsto todas las posibilidades .pero indudablemente entre la realidad y las posibilidades hay la misma relación que entre recibir una puñalada y y ver cómo pasan las nubes levemente por encima de nuestra cabezas porqué esas palabras "dos o tres veces" se le grabaron como una cruz en pleno corazón.
! Qué cosa más rara eso de que unas palabras "dos o tres veces",así a distancia ,puedan desgarrar el corazón como si le tocaran , y envenar como un tóxico que se ha ingerido !
Swann pensó , sin querer, en aquello que oyó en la reunión de la marqueza de Saint Euverte:"desde lo de los voladores que dan vueltas no había visto nada tan emocionante"
El dolor que sentía no tenía parangón con nada de lo que se había figurado .no sólo por que en sus horas de más desconfianza no había llegado tan lejos en sus figuraciones ,de cosas malas ,sino porque aquella cosa, si llegó alguna vez a su imaginación ,era de modo vago e incierto sin el error particular que se desprendía de esas palabras :"Dos o tres veces"sin esa específica crueldad tan distinta de todo lo conocido antes, como una enfermedad que se padece por vez primera .

MARCEL PROUST

TRES POETAS SURREALISTAS FRANCESES (Cortesía de Raúl Henao)

ANDRÉ BRETON -LOS ESCRITOS VUELAN-



El satén de las páginas que se hojean en los libros modela

una mujer tan hermosa

que cuando no se lee se contempla a esa mujer con tristeza

sin atreverse a hablarle sin atreverse a decirle

que es tan hermosa

que lo que se va a saber no tiene precio

Esta mujer pasa imperceptiblemente entre un rumor de flores

A veces se vuelve en medio de las estaciones impresas

para preguntar la hora o mejor aún simula contemplar

unas joyas bien de frente

como no hacen las criaturas reales

y el mundo se muere una ruptura se produce en los anillos

del aire

un desgarro en el lugar del corazón

Los diarios de la mañana traen cantantes cuya voz tiene el color

de la arena en las riberas tiernas y peligrosas

y a veces los de la tarde dan paso a muchachas que conducen

animales encadenados

pero lo más bello esta en el intervalo de ciertas letras

donde unas manos más blancas que el cuerno de las estrellas

A mediodía

saquean un nido de blancas golondrinas

para que llueva siempre

tan bajo tan bajo que las alas no puedan ya mezclarse

Unas manos por donde se sube hasta unos brazos tan leves

que el vapor de los prados en sus graciosas volutas por encima

de los estanques es su imperfecto espejo

Unos brazos que no se articulan más que con el peligro excepcional

de un cuerpo hecho para el amor

cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de los matorrales

llenos de velos

y que sólo tienen de terrestre la inmensa verdad helada de los trineos

de miradas sobre la extensión toda blanca

de lo que no volveré a ver más

a causa de una venda maravillosa

que es la mía en el juego de la gallina ciega de las heridas.



(De El revolver de cabellos blancos)




PAUL ELUARD –TÚ LA ÚNICA-



Tú la única y escucho las hierbas de tu risa

A ti te arrebata tu cabeza

Y desde lo alto de los peligros de muerte

Bajo los globos enmarañados bajo la lluvia de los valles

Bajo la pesada luz bajo el cielo de tierra

Tú engendras la caída

Los pájaros ya no son refugio suficiente

Ni la pereza ni la fatiga

El recuerdo de los bosques y los arroyos frágiles

En la mañana de los caprichos

En la mañana de las caricias visibles

En la clara mañana de la ausencia la caída



Las barcas de tus ojos se extravían

En el encaje de las desapariciones

El abismo es revelado que los otros lo extingan

Las sombras que tú creas no tienen derecho a la noche.



(De El amor, la poesía)





ROBERT DESNOS -ÚLTIMO POEMA- *



Tanto soñé contigo

Caminé tanto, hablé tanto

Tanto amé tu sombra

Que ya nada me queda de tí.

Sólo me queda ser la sombra entre las sombras

Ser cien veces más sombra que las sombra

Ser la sombra que retornará y retornará siempre

En tu vida llena de sol.



(De Dominio público)





* Fue el último poema escrito por Desnos -murió en el año 1945 en el campo de concentración de Térézin-Checoslovaquia- Se le encontró sobre su cadáver. Está dedicado a su mujer Youki, en quien encontró esa experiencia del amor único y total que es la culminación del amor surrealista (1).



(1) Amor fou: El Surrealismo define el término como un amor loco, salvaje y capaz de traspasar las fronteras del mundo visible, más allá de la condición hombre-mujer, amor-odio. De esta manera, el Amor - al igual que ocurre con el sentido poético- se constituye en un sentimiento puro, ligado ferreamente al aspecto espiritual de la psique humana y por tanto, a esa "libertad" que falta en la razón y el sentido común.

EL INOLVIDABLE JORGE ENRIQUE ADOUM

CORAZONADA

Era por descostumbre de la muerte por desmuerte
que decía el lunes la semana que viene el año próximo
hablando de las cosas con que uno se mortaliza

pero tu eras lo premortal impostergable
túel duraderoinstante siempre urgente
en mi necesidad de tu sur desangustiante

y entonces no sabía como ahora que de pronto
no iba a haber más túpuede no haber más días

jorge enrique adoum

V

Pero la coqueta que cuando la sirena de la fábrica
se junta ya en las rompeduras del espejo
los trozos del rostro que ha de tener un día/
y las muchachas taciturnas agrimensoras de la plaza
que re-resucitan cada tarde vestidos con encajes
de cuando no tenían aún caderas persuasivas y sentimentales
para dar lentas vueltas por acaso el destino /
y las viejecitas gemelas que sacan a asolearse el ataúd
fraternal deuda a plazos para que la madera /
yla vecina invitada a comer y es posible a reírse
que busca entre facturas de cuando fue al puerto como a un hotel
de adulterio
y botones de hombre que jamás volverán a entrar en sus ojales
y la dentadura que no le ha servido para nada últimamente/
y la joven enviudecida que espera sin ganas en la puerta
en lugar del regreso imposible quién sabe otras llegadas/
¿son sólo residuos de mujer que el tiempo fue dejando
demasiado atareado con otras tal vez olvidadizo?

no sé
pero aguantan con su leche mala no se lamentan no se van no se

suicidan
me digo que quizas tuvieron pereza de morirse.

HOMENAJE PÓSTUMO A JORGE ENRIQUE ADOUM

POSTALES DEL TRÓPICO CON MUJERES

De espaldas al mar, resentidas con el mar,
miran pasar torpe la tarde basurera del domingo
que barre el polvo que dejó la semana cabeceando.
jóvenes demasiado,se fueron los varones a buscar trabajo.
"bah pretexto para irse"dicen con una pena oceana.
Todavía las melancoliza la lluvia en las pestañas
y sususpiran crepusculares de memoria y soltería
"yo he de volver me dijo.Le dije:para que si quieres irte.
pero le esperábamos mi cuerpo y yo,
tal ves yo solamente"
¿Verdaderamente
nadie les lame la espalda con los ojos,
nadie les ve las ninfas con una lengua miope
y sólo el viento seca con arena en su entrepierna
su saliva del mar ? ¿Noles pone el sábado
mordeduras de hombres en los hombros
con que se comprobarían hoy día emparejadas?
¿jamás?
¿nuncamasmente?

De pronto dos se miran atardecen
y tiemblan. Se descubren queribles y brumosas,
intuyen ,celebración litúrgica simétrica,
el amor en espejo entre dos virgenes.

JORGE ENRIQUE ADOUM

CÉSAR DÁVILA ANDRADE

INVITACIÓN A LA VIDA TRIUNFANTE

Amad toda esta vida en la que Dios transita.
Esta alegría inmensa de ser hombres.
El don de hablar con amor toda palabra.
Esta certeza de morirnos una tarde.
Esta seguridad de de volver cualquier mañana.
Esta grandeza de vivir al pie de nuestra propia alma.
Amad la muerte que nos quita una madre o una amiga.


Las lágrimas de la ternura inesperada.
Amad a los que sufren un amor metafísico
y a los que aún padecen un olvido divino.
Amad a las personas que nacieron con melancolía.
A todos los que llegaron por la noche
con la mitad de una canción entre los labios
Amad a las muchachas que padecen del pecho
y a las que van descalzas al fondo de la noche.
Amad a las muchachas que sonríen
al escuchar alguna voz querida,
pero también a aquellas
que nos puedes herir sin ser heridas:
decidles que el amor puede amar el olvido.
Amad a las que siempre ausentes viven
en la delgada niebla de una fotografía
Amad a los mendigos del camino
y a los que aún no tiene su castigo.


Amad aquellos que aún no existen
y que,ansiosos , desde un lugar divino
quieren bajar a uniformarse de cautivos .
El ancho mar antiguo , constructor de triremes
Vuestro futuro peso de escultura apagada
dentro de la gran certeza del manto subterráneo
El espacio por donde vuestra alma sube y canta.
encuentra el terciopelo aéreo de la nube
y la presencia interna de Dios dentro la nada.
Amad los cataclismos en su crueldad perfecta
La primavera henchida de nidos y de espigas,
La primavera perfumada y magnífica,gozosa e inconsciente.
la mariposa blanca que recibe en sus alas
todo el profundo peso de las noches de mayo.
Los astros,las montañas,la gacela,el ángel.
la luna los arroyos el mar y los adioses.
La gloria de que el cielo sea un estado del alma.
y la delicia oculta de morir en los adioses

AMAURY PÉREZ

JORGE LUIS BORGES

1964

Ya no es mágico el mundo .te han dejado
Ya no compartirás la clara luna ni los lentos jardines.
Ya no hay una sola luna que no sea espejo del pasado,cristal de soledad, sol de agonías.
Adios las mutuas manos y las sienes que acercaba el amor,hoy sólo tienes la fiel memoria y los desiertos días .
Nadie pierdes(repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido nunca, pero no basta ser valiente para aprender el arte del olvido,un símbolo,una rosa,te desgarran, te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz.Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo ;un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar.La vida es corta y aunque las horas son tan largas ,
una oscura maravilla nos acecha.
que nos libra del sol y de la luna y del amor.
La dicha que me diste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada .
Sólo me queda el goce de estar triste esa vana costumbre
que me inclina al sur , a cierta puerta ,a cierta esquina .

JORGE LUIS BORGES

RELIGIO MEDICI 1643
Defiénde, Señor.(El vocativo no implica nadie.
Es sólo una palabra de este ejercicio que el desgano labra
y que en la tarde del temor escribo.)
Defiéndeme de mí . ya lo dijeron Montaigne y Browne un español que ignoro;algo me queda aún todo ese oro
que mis ojos de sombra recogieron..
Defiéndeme, señor del impaciente
apetito de der mármol y olvido
Defiéndeme , Señor, del ser que ya he sido, irreparablemente
no de la espada de la roja lanza.
Defiéndeme, sino de la esperanza.

JORGE LUIS BORGES

VLADIMIR HOLAN

A Los Enemigos

Estoy ya harto de vuestra bajeza

y si aún no me he matado

es sólo porque no me he dado la vida

y porque todavía amo alguien, porque

me amo a mí mismo

podeís reir ,pero al águila sólo un águila ataca y de Héctor

herido puede compadecerse tan sólo

Aquiles

Ser no es fácil ... ser poeta y hombre

quiere decir ser selva sin arboles

y ver el científico observa.


la ciencia sólo puede buscar la verdad

a tientas; pasos de ciego sí, !pero no de alas !

da czego?*

porque es sencillo, lo he dicho ya:

la ciencia consiste en probabilidades, el poeta en parábolas

El gran hemisferio del cerebro rechaza hasta un super poema para pedir azucar...

al gallo le repugna la lluvia,! pero eso ya es otra cosa!

es de noche , vosotros diríais sexualmente maduro , y la señorita tiene

los pechos tan erectos que podríais romper tranquilamente contra ellos

dos copas de aguardiente ,! pero eso ya es otra cosa.!

Imaginaos un faro contra una nave,un faro flotante eso es ya por completo otra cosa

(Imaginaos un faro )y toda vuestra evolución de la estela funeraria

al tallo de liquem :!pero es ya por completo otra cosa !

a la nube se le revuelve el estomago, pero vosotros ni siquiera eructaís,

vosotros no podeís ser ni siquiera ahogados por escamas de serpientes

lo que Dios ha inventado lo quiere tener bien presente

para los niños y los borrachos está bien claro, pero

ellos no son tan insolentes

como para indagar porque se empaña el espejo ante una mujer mestruante

y los poetas por amor a la vida no preguntan

porque se agita el vino en los barriles cuando pasa ella...

y estoy ya harto de vuestra insolencia

que penetra todo lo que yo queria abarcar y no sabía estrechar

pero vendrá una catástrofe con la que no podías soñar

porque careceís de sueños , lo que Dios ha inventado lo quiere tener bien presente

vendrá una catástrofe , para los niños y los borrachos está bien claro

Sólo el amor podría brotar aquí la felicidad, sí la felicidad no fuera pasión

para los niños y los borrachos está bien claro

Haría falta vivir para existir

pero vostros no existireís porque no vivís

y no vivís por que no amaís, porque no os amaís a vosotros mismos

y mucho menos a vuestro prójimo

y estoy harto de vuestra vileza

y asi aún no me he matado

es porque no me he dado la vida

y porque amo a alguien

(todavía ) porque me amo

a mí mismo podeís reir ,pero al águila le ataca sólo el águila hembra

y a Aquiles herido Briseida tan sólo.

Ser no es fácil , facil es la mierda.


VLADIMIR HOLAN

LUIS ROGELIO NOGUERAS

El Halcón Maltés



Como un personaje de Hammtet
me escurro entre las sombras
vigilo tu ventana
acumulo pruebas
voy a entregarte a la justicia
por haberme dejado
las posibilidades son de que escaparás con vida
y saldrás en libertad dentro de veinte años
Eres un ángel
Te esperaré hasta que vuelvas
y si te cuelgan
te recordaré siempre


LUIS ROGELIO NOGUERAS

RAÚL HENAO, NUESTRO POETA SURREALISTA

MI DEMONIO PRIVADO

No se cómo me encuentro tendido sobre
el furgón de paja abandonado
en una granja
de las afueras de la ciudad.

Si intento incorporarme, advierto que
un hombre de cabellos rojos se halla sentado sobre mí,
impidiéndome hacer cualquier movimiento para levantarme.

No me queda otro remedio que permanecer muy quieto
sintiendo revolverse mi estomago atacado de unas náuseas repentinas ,en tanto el hombre rojo vuelve a mirarme con sus penetrantes ojos de hormiga que dejan clavados en mi piel su doloroso aguijón.

Soy tu demonio - me dice con una voz salida de todas partes menos de su propia boca . Impido que te eleves en el aire y estalles como un globo inflado por un niño - porque eres un globo de aire, un globo de aire ¿ me oyes?..

Para juan calzadilla

RAÚL HENAO Tomado de: El Virrey de Los Espejos

RECORDANDO A LORD BYRON

1803 4-5 ad infinitum ! PARA SIEMPRE!

Tener en ti un amigo para siempre
Era una dicha inesperada -aunque buscada.
Tu alma,más dulce, sólo estaba hecha para el Amor,
Incapaz de pasiones toscas ,ni de odio;
Tu espíritu,al unísono con tu belleza,
Era tierno incapaz de resistir a la tempestad
Tu rostro, obra de un trabajo celeste,
Revelaba un corazón alejado de la tierra.

LORD BYRON

JULIO FLÓREZ ,UN POETA DE SIEMPRE

RESURRECIONES

Algo se muere en mi todos los días ;
la hora que se aleja me arrebata
del tiempo en la insonora catarata,
salud,amor ensueños y alegrías.
Al evocar las ilusiones mías,
pienso:Yo no soy yo!¿ por qué insensata,
la misma vida con su soplo mata
mi antiguo ser tras lentas agonías?

Soy un extraño ante mis propios ojos,
un nuevo soñador, un peregrino
que ayer pisaba flores y hoy... abrojos.


Y en todo instante es tal mi desconcierto
que ante mi muerte proxima imagino,
que muchas veces en la vida... he muerto.


JULIO FLÓREZ

POEMAS DE JOSÉ MARTÍNEZ SÁNCHEZ

INVITACIÓN

Ven a abrir las puertas de mi infancia.
Calma el estrépito de la tempestad
Alzada sobre las palmeras.
Aparta el grito feraz
Bajo la noche cuajada de relámpagos.
Cruza el río abyecto,
Aunque sé que puedes naufragar de paso.
Acércate a la orilla.
Si una flor encuentras,
Alta,
Inconcebible,
Ven a mirar los canales del viento
Entre la espiga.




A LOS TRES AÑOS

A los tres años de edad
Puedes probar la rupia
En la hechura del leño

Luego verás caer la tarde
En tus alforjas
Viajeras

Allá arriba una mujer despatarrada
Ve pasar el cerco donde yaces

Puedes pedir un deseo

Puedes acoger el viento en el cuenco
De tus manos
Y lanzarlo al vacío

O sentirte único en ese deambular
Donde la gira es y no es
El paraíso que se esconde

A los tres años de edad
Puedes reconstruir las calles de tu ciudad
Bajo el arco de tu pie saludable

Cualquier cosa puedes hacer
Cualquier hazaña vale lo que pesa
Cualquier reino será siempre tuyo

Porque a los tres años de edad
Sólo existe el mundo para ser inventado
Y tú eres el artífice




ZUMO

El zumo de mandarina
Explota sobre las papilas.
Los guijarros vencidos
Abren paso a la delicia.

Subir al mandarino
Cuando todo sobrevendrá,
Inclusive cuando ninguna otra cosa
Será más deseada.

Porque nada podrá ser pedido
Sin este sacrificio.
Entonces llegará el índigo
Y el olor a guanábana.
También vendrá mi padre
Con sus manos callosas.

Aun así es como si tuviera estrellas
Sobre la piel,
Como si una galaxia asaltara su brazo.
Diría, para liquidar este cuento,
Algo de superar el tunal
A una distancia prudente del atardecer.


Masticar la pulpa con dientecillos de fiera,
Como nadie,
Como si fuera la única cosa digna de seguir,
Como si allá lejos lo demás importara un pobre rábano.





AMARGO PRECIO

Caro precio nacer en esta tierra
A uno lo colocan de patitas arriba
Le dan golpes
Lo secan con una tela áspera
Lo ponen a depender de un pezón
Lo arrullan
Lo duermen

Lo alzan como si uno fuera una liebre
Un fajo de zanahorias
Un kilo de cosméticos
Un perro bebé
O la tontería más grande de la casa

A uno no le tocan a Wagner ni a Beethoven
Ni le dan la casa por edredón
Ni le exponen las últimas teorías
sobre los agujeros blancos

La casa
Por supuesto
Es un infierno

A uno
Simplemente
No le permiten hacer su propio Big bang
Como quisiera

Ni siquiera le hacen saber qué padres tiene
Ignora uno si el progenitor ha matado a alguien
Si es general de siete suelas
O un mal gobernante de sus hijos

Tampoco le es dado opinar
Sobre los atropellos del mundo
Si tal licencia obrara
Uno podría orinar la cara
De semejante padre
Poposear a la primera dama
O sea a la propia madre

Chillar con los recién nacidos de Irak
De Palestina o el Congo
O rechazar el consabido pezón
Y gritar a cuatro vientos

Alto ahí
No más
No sean ridículos

Caro precio nacer en esta tierra
Porque a uno no lo dejan hacer su propio Big bang
Como quisiera


LA M

La m supera todos los límites de la l y de la n
No desconoce lagos ni nenúfares

Baja y sube su patica metódica
Cada vez que lobos neurasténicos aúllan

Dícese de la m manantial de manos
Nutriendo locuras masivas

No prefiere lejanías o neones
Apartados de mareas miríficas

Modifica misiones legionarias
Mayores a la ley

Lo saben la l y la n más y más
La m mantiene su linaje

La m presume de locuaz
Y nunca niega el nosocomio

Marcha sin lamentos ni lastres nauseabundos
Mantiene nominalmente locos a los necios

La m no mata a la nación
La m nunca duerme

SILENCIO

Una mariposa traslada su arsenal de colores
A una rama en forma de muchacha.
Un perro se pregunta
Si alguna vez fue gato.
Un hombre dibuja una flor.
Una mujer moldea un elefante de yeso.
Un anciano juega a las cartas y añora su pasado.
Una doncella contempla la fotografía
Del futuro exesposo
Que pronto irá a la guerra.
Un científico arma y desarma la máquina del tiempo.
Un beisbolista golpea el suelo con su planeta de goma.
Cierta ave jirafa
Ridiculiza al leopardo que mira
Sin saber por qué
La estepa solitaria.
Un niño los está soñando. josé Martínez Sánchez

CARLOS BEDOYA

***

VÍSPERA DEL VÉRTIGO

Monotonía espasmos

penumbra del sendero

asfixiante espuma

fiebre del tedio

Víspera del vértigo

Hoy hemos vuelto a cortar

las raices del cielo

que florecía en nuestro árbol. Carlos Bedoya

EMIGRACIÓN

Se han ido todos
hacia ese lugar en el Norte
donde las hierbas crecen
hasta la altura de los senos
Dejaron
harapos dela ropa de sus hijos
las estacas de sus carpas
Se han ido
Sus hijos sobre los lomos de las mulas
Sus jovenes cargando canastas
y las campanas de sus ovejas
Ean como una nube
Subiendo al cielo
Mientras más penetraban la tierra
Más se extendian sus sombras
y volvían hacia los campamentos
Sus perros eran mudos
Se adelantaban a la masa migratoria
y se sentaban
sus ojos mirando
las sombras que se movían
y que corrían hacia atrás como un río oscuro.

ZAKARIA MOHAMMED
Nació en el área de Nablus, Palestina, en 1951. Estudió lieratura Árabe, en la univesidad de Bagdad.Ha trabajado como periodista y actualmente para el ministerio de cultura de Palestina
ha escrito varios libros de poemas y su primera novela en 1996.Su poesía es consideradacomo una delas mayores de la poesía Árabe contemporánea .

PAVORES EN LLAMAS

Camino al valle del sol naciente
ríen los desiertos bañados por
el maná de pavores en llamas
bajo la mesa
donde saboreas tu primer dolor


"Como ríe la vida"
así desángrandonos
de seguro jamás
aprenderemos
a yacer serenos
platicando con el hastìo
o planeando parapentes
en el cenit del tedio

CARLOS BEDOYA

POEMAS DE CARLOS BEDOYA

HERE COMES THE SUN
Sin más ni menos el sol
masculla esa lonja de
nubes en vinagreta
que das generoso a beber
a tu jeba
en el subterráneo
donde a ojo cerrado
procuras encontrar
un aleph
o de todos modos
placé
o premio seco
un vacío
alucinante

POEMA DE N.N

VÁMONOS P"AL MONTE

Tan ebrios como ayer
solazamos el trastabilleo
de pasos que han perdido
el strictu sensu de tu ansia

Devoramos lunas de noches
Por venir
en totumas rotas
ávidos de soles


Blanca es la penumbra
donde insomnes
paladeamos lupas
de antros en llamas

A la vera del camino
floridos desiertos
cantan a capella
el hoy descolorido

Adios buenos días
sembramos bocas
que nos paladean
tragándonos enteros
no sin cierto gusto
en su remilgo

LA LAGARTIJA

Vestida en una piel rugosa como corteza
la lagartija escala la piedra a mediodìa
y reza exhausta por un dios rabioso
que guarda su secreto kiblah
y convierte su piedad en garra y colmillo
vestida en una piel rugosa
la lagartija escala buscando su kabah
y explora en una brisa fresca
En un verano que se volviò salvajemente loco
Agazapado como lobos ante la puerta.

ZACARIA MOHAMMED

EL ÁRBOL

El árbol trepa el aire
mascándolo como camello masca el cactus
al igual que el espacio se raja como témpano
tabular en hendimiento

El árbol trepa el aire
como un ciego que sube las escaleras
golpeando su bastón a medida que avanza lentamente

¿Hacia dónde te diriges ,árbol ciego?
¿Adondevas viejo camello
devorando ramas de aire?

El árbol trepa el aire
que cauteloso abresu puerta herrumbrosa
rechinantes bisagras oxidadas

Zakaria Mohammed

POEMAS DE ZAKARIA MOHAMMED

UNA TABERNA

Aquí los muertos se embriagan
Aquí mueven sus cabezas
con la musica de campanas de mortaja.

EL REY

Conozco a un rey, sin hijos,

desesperado y preocupado por su reino

ganado con sangre.Tenìa diez panteras

con ojos vacíos

y labios sin sonrisas .

Antes yo rogaba:Adópteme mi señor, adópteme;

Pero no era la cuerda de su arco,

la madera de su lanza,

ni la vela de su barco .

Y nunca me escuchó,

ocupado con sus diez panteras

que destrozaran su àrbol genealógico

y lo olvidaran cuando muera.

*

*

Zakaria Mohammed traductor :G Leogena

Desencontrada

He sido sorprendida por unos brazos
unos brazos ardidos se han abrazado a mí.
He sentido la noche caer con su pesado carga.
La embriaguez me ha poseido y he perdido una sed antigua y amada.
Nuevos vertigos me han acorralado, de frente la nostalgia huye vacilante .
Soy presa de un encantamiento que rechazo
Me molesta su imperiosa presencia .
De dentro me ha salido una mujer que no conozco ,se instala en mí .
Me traiciona alevosamente.
Se ríe de mi pudor.
Ella la muy ladina, busca el río, corre trás él sin ambages.
No sé nada que pueda salvarme .Ella ha hablado.
La desnudez y la ferocidad han cobijado mis noches como duendes
que aturden y sin embargo sé que el sacrificio es inútil tempestad
totalmente absurdo ," fuego que no arde ni consume". ya lo dijo
Whitman .
Un fuego quiere consumirme soterrado ,quiere corroerme implacable
Tras él la luna celestina complice no tiene piedad de mi dolor.
Busco el mejor de todos los amantes él que no se apresura a salir
Él que se resiste siempre, él que llega lentamente trás la hoja del calendario
que cae el olvido , este llegará lo sé como lo ha hecho siempre a borrar el dulce sabor de los besos
y a devolverme la alas del destino.


Luz América Botero

JOTA ARTURO SANCHEZ

MELODIA DE UNA CIUDAD ROTA
Girando en la eterna primavera de sus flores enfermas
villa oxidada en tacita de plata;
lúcida,
lasciva,
turbulenta,
agnóstica.

En el fondo frió de tu alma escondes una máscara
guarida de hierba mala desde siempre.
Ciudad rota.

Con el índice diestro y torcido disparas
blasfemias al cielo carbonizado de tus leyendas y mitos,
brindas alabanzas a las medusas del odio
que delinquen y estercolan en las calzadas de todas estas ferias;
y con tus manos de mágicos metales
también repartes fango rojo o negro.

Solo tu disfrutas los días sin nombre
viendo pasar el cadáver descalzo de los marginados
bajo la lluvia ácida,
reciclando el aliento arrugado de las mujeres
que consumieron su último amante
y escuchando inmutable los ayes y vivas
de camaradas marcados
que llegan o parten a todas las guerras.

Entonces retozas en suburbios y pedestales
mientras amamantas con propinas de judas
a perros y sapos rabiosos
que han comido carne humana y molida debajo de los puentes
o en las ratoneras estiradas de tus obeliscos.

Y vas poniendo a prueba de cadalso
a quienes se atreven y te arrancan en cada cambalache
pequeños mundos irradiantes de poesía,
de pólvora mística
y de estrellas.

Eres la ciudad rota
la mentirosa meretriz con su canción de bandoneones prestados .

La que no teme a los relámpagos,
la cazadora desnuda despedazando y devorando
almas malditas de cuerpos sin cerebro,
que divagan fingiendo penitencias.

Súbditos y esclavas
embalsamados en la morgue de las iglesias
arrinconadas en el anfiteatro de la ley .

Esta ciudad
rota como sus hermanas de todos los espacios y tiempos
se divierte porque sabe
que hace miles de años destilamos odios
en templos interiores de bárbaros
para extraer en la guerra
el elixir embriagante y primitivo que cocina nuestra podredumbre.

Esta ciudad rota
se ha erguido sepultando escoria encima de los siglos
sedas, charreteras, fetiches, sombreros sin fondo.

Riendo o leyendo aventuras en la biblioteca del desvelo a interés
y levantando banderas cubiertas con nuestra sangre.

Su mirada escarlata
salida de un rayo de luz nocturna
es un basilisco vigilante
insomne
que va petrificando en la estación del metro
a forasteros y transeúntes del diario por igual.

Y sus calles escurren en cada milímetro y segundo
a multitud de parias que no lo saben.

Seguramente esta ciudad no escupiría a quien se encuentre en llamas
no extendería su mano con pulseras de costoso azogue
a quien sin tener una sola moneda,
implore ingenuamente de rodillas
otra copa de pasión.

Tus callejuelas ciudad rota;
hordas perpetuas del más incestuoso y estéril desorden
hordas cosidas con agujas infestadas sobre cuero caliente y tierno:

Son el falso talismán
donde mis ojos se inundaron de piedras preciosas
y mi corazón de cenizas.









J.ARTURO SANCHEZ T
Feb 25 de 09

ORACIÓN POR EL HIJO QUE NUNCA VA A NACER

Éramos tan pobres, oh hijo mío,tan pobres

que hasta las ratas nos tenían compasión.

Cada mañana tu padre iba a la ciudad

para ver si algún poderoso lo empleaba

-aunque tan sólo fuera para limpiar los establos

a cambio de un poco de arroz-.

Pero los poderosos pasaban de largo sin oír quejas ni ruegos.

Y tu padre volvía en la noche,pálido,

y tan delgado bajo sus ropas raídas

que yo me ponía a llorar

y le pedía a Jizo,dios de las mujeres encintas y de la fecundidad

que no te trajera al mundo,

hijo mío,que te librara del hambre y la humillación.

Y el buen dios me complacía.
Así fueron pasando años sin alma.

Mis pechos se secaron, y al cabo tu padre murió y yo envejecí.

Ahora sólo espero el fin, como espera el ocaso a la noche

que habrá de echarle en los ojos su negro manto.

Pero al menos gracias al buen Jizo

tú escapaste del látigo de los señores

y de esta cruel existencia de perros.

Nada ni nadie te hará sufrir.

Las penas del mundo no te alcanzarán jamás,

como no alcanza la artera flecha al lejano halcón.

LUIS ROGELIO NOGUERAS

A IMAGEN DE LA VIDA

Qué niño irá a caballo pensativo
hacia el mar insondable para contarnos una dura historia de despojos guerreros y de hambre
como aquel mediodía que revive aún hoy bajo los cascos sollozantes.
Tal vez la vida sea para otros asunto menos grave
música que escuchamos desplegada dulcemente en el aire
larga espera en la seguridad de que el tren llegará temprano o tarde.
Mas para mí no puede ser sino dolor hecho a su imagen.
Mi porvenir y mi principio son una misma escena inolvidable
el mar que emerge eternamente al fondo de una calle
y un niño y un caballo derribados
tragados por el oleaje.

CARLOS SAHAGÚN

INSOMNIO

a y

Quizás ahora duermes
envuelto en el sueño del opio.
briznas de hierbas, salpicado de colores
Qué es tu cuerpo dormido como una masa morena y cálida
que solloza bajo su peso
Qué es tu cuerpo encima de la cama más ausente que nunca de sí mismo
y qué tu cabeza y tu pelo negro bajo las sábanas
y qué de tu respiración incesante
y qué tus manos en reposo
Qué es tu cuerpo
masa ígnea, hirviente llama,
flujos y reflujos eléctricos
Tus venas ríos de savia y tinta,
Ríos al galope
Qué el ser desbocado ahora mudo
A dónde va tu voz cuando duermes
A dónde la risa ahora en silencio
Sólo el vaho de fiera en en reposo se percibe
y qué tu boca cerrada en un rictus risueño
y qué de tus ojos al borde de tus párpados ajenos a la luz
A dónde va el íman de tu mirada en la penumbra perdido más allá del horrror
Qué universos recorres ahora
A qué bosque se adentran tus pasos
y qué paisajes habitan tus ojos alucinadosy tus cejas de sílice
Qué es tu cuerpo hermoso desnudo y húmedo en el fuego de la noche
Chocolate y miel
Velo en silencio el aroma imposible de tu cuerpo.

Luz América Botero, octubre de 1999

Tecnica Plumilla .Titulo: Exlibris
Autor: Mauricio Pizarro

Titulo:Ojo

Autor:Pablo Jaramillo

CANTO ANTIGUO DE UNA ESCLAVA ETRUSCA A UN PRÍNCIPE NEGRO

Mi príncipe negro ilumina con su halo mágico mis noches.
Mi príncipe negro cobija con su sombra frondosa mi cuerpo.
Mi príncipe negro se me acerca de una manera peligrosa, amenaza con quedar en mi poder.
Mi príncipe negro se me avecina y precipita en el instante único y estremecedor en que mi piel es rozada por su voz.
Mi príncipe negro se acerca a doscientos centímetros es decir, dos millones de años luz.
Mi príncipe negro deja que su eco arcaico acaricie mi oido con antiguas romanzas
Mi príncipe negro roza con sus pestañas mi alma.
Mi príncipe negro se baña con esencias del bosque.
duerme a horas imposibles.
Sueña con parajes ignotos.
Juega con arañas.
Bebe extraños néctares que lo arrojan a visiones innombrables.
Danza bajo la mirada protectora de siva
Oficia extraños ritos de purificación .
Mece el columpio de mis sueños.
Esboza su sonrisa franca y juguetona al viento.
Llena mi vida con su ausencia.
Actua para mi.
Devela sus sueños mas íntimos a mi silencio.
Se insinua seductor.
Se ofrenda con impudor.
Aspira aromas prohibidos.
Suplica, acude a bellas trampas infantiles.
Mi príncipe negro escribe poemas a la noche y la noche lo ampara
Mi príncipe negro me seduce con sus palabras, joyas preciosas de sabio vidente.
Mi príncipe negro es custodiado por mariposas negras.
Conejitos blancos acuden a su puerta.
Palomas duermen en sus manos.
Mi príncipe negro me ordena silencio.
Me pide a gritos.
Me lacera.
Tiene miedo de mi sumisión.
Mi príncipe negro me subyuga mas allá de su poder.
Mi principe negro deja que su chaqueta cuelgue de mi brazo y que mis dedos acaricien su pelo.
Mi príncipe negro es mi esclavo y no lo sabe .

Luz América Botero

El Ojo del Tiempo

.















EL OJO DEL TIEMPO


Este es el ojo del tiempo

mira y es bizco

Bajo su ceja septícolora

su pàrpado lavado por el fuego

Su làgrima es vapor

La estrella ciega la toca

En el mundo va haciendose

calor

Y los muertos germinan y florecen



Paul Celan

Poema Ama Al Cisne Salvaje de Luis Rogelio Nogueras

No intentes posar tus manos sobre su inocente cuello
(hasta la más suave caricia le parecería el brutal manejo del verdugo).

No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de la noche).

No remuevas el agua de la laguna no respires.
Para ser tuyo tendría que morir.
Confórmate con su salvaje lejanía con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza escóndete en la hierba).

No rompas el hechizo de esta tarde de verano.
Trágate tu amor imposible.
Ámalo libre.
Ama el modo en que ignora que tú existes.
Ama al cisne salvaje.

REGRESO

REGRESO

Te devuelvo a la plaza de donde recorte tu silueta un día
a esa masa informe que camina en la plaza.Allí debes desaparecer en ese río humano .
Te devuelvo al cause de donde te aleje sin avisarte .
Te devuelvo al anónimato , ese pasillo donde viven los seres que no conozco .
Te devuelvo al sitio de donde no partiste nunca .
Devuelvo tu risa para que haga parte de las mil risas que resuenan en alguna parte del cosmos .
Devuelvo tus ojos a la noche donde pertenecen a su oscura obtinación.
Devuelvo tus pasos para que sigan al sitio que sólo tu deseas .
Te devuelvo al pasillo de los indiferentes y desconocidos.
No quiero recordar tu aroma de fiera, ni tus bellas manos, ni tu implacable egoismo
Ni tu cabello azabache.
No quiero presentirte, ni sentirte.
Ni buscar un ser que nunca encuentro trás de ti , Te quiero intacto de mí deseo sin costruirte,ni derruirte intacto de mí.
No quiero renovar la búsqueda infructuosa trás un ser siempre en fuga por ello, te devuelvo a tu mundo de donde nunca partiste a mi vera.
Deseo que te quedes allí en un pabellón donde no eres extraño, ni hostil, ni tierno, ni grato donde no te reconozco, donde se rompe toda la ternura y se quiebra, donde se precipita la desesperanza , allí serás uno más entre mil asì yo ya no te perseguiré en mis sueños y no oiré los ecos de tu voz en mi oído .

LA Boca

SE VUELVE

No todo dolor se vuelve herida
No todo silencio se vuelve espina
no todo símbolo se vuelve intención
No toda pregunta sevuelve equivocación
No todo instinto se vuelve deseo
No toda mano se vuelve apretón
No toda palabra se vuelve conocimiento
No toda herida se vuelve espejo
para verte en mi rostro

Sutarji Calzoum Brahri