ANDRÉ BRETON -LOS ESCRITOS VUELAN-
El satén de las páginas que se hojean en los libros modela
una mujer tan hermosa
que cuando no se lee se contempla a esa mujer con tristeza
sin atreverse a hablarle sin atreverse a decirle
que es tan hermosa
que lo que se va a saber no tiene precio
Esta mujer pasa imperceptiblemente entre un rumor de flores
A veces se vuelve en medio de las estaciones impresas
para preguntar la hora o mejor aún simula contemplar
unas joyas bien de frente
como no hacen las criaturas reales
y el mundo se muere una ruptura se produce en los anillos
del aire
un desgarro en el lugar del corazón
Los diarios de la mañana traen cantantes cuya voz tiene el color
de la arena en las riberas tiernas y peligrosas
y a veces los de la tarde dan paso a muchachas que conducen
animales encadenados
pero lo más bello esta en el intervalo de ciertas letras
donde unas manos más blancas que el cuerno de las estrellas
A mediodía
saquean un nido de blancas golondrinas
para que llueva siempre
tan bajo tan bajo que las alas no puedan ya mezclarse
Unas manos por donde se sube hasta unos brazos tan leves
que el vapor de los prados en sus graciosas volutas por encima
de los estanques es su imperfecto espejo
Unos brazos que no se articulan más que con el peligro excepcional
de un cuerpo hecho para el amor
cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de los matorrales
llenos de velos
y que sólo tienen de terrestre la inmensa verdad helada de los trineos
de miradas sobre la extensión toda blanca
de lo que no volveré a ver más
a causa de una venda maravillosa
que es la mía en el juego de la gallina ciega de las heridas.
(De El revolver de cabellos blancos)
PAUL ELUARD –TÚ LA ÚNICA-
Tú la única y escucho las hierbas de tu risa
A ti te arrebata tu cabeza
Y desde lo alto de los peligros de muerte
Bajo los globos enmarañados bajo la lluvia de los valles
Bajo la pesada luz bajo el cielo de tierra
Tú engendras la caída
Los pájaros ya no son refugio suficiente
Ni la pereza ni la fatiga
El recuerdo de los bosques y los arroyos frágiles
En la mañana de los caprichos
En la mañana de las caricias visibles
En la clara mañana de la ausencia la caída
Las barcas de tus ojos se extravían
En el encaje de las desapariciones
El abismo es revelado que los otros lo extingan
Las sombras que tú creas no tienen derecho a la noche.
(De El amor, la poesía)
ROBERT DESNOS -ÚLTIMO POEMA- *
Tanto soñé contigo
Caminé tanto, hablé tanto
Tanto amé tu sombra
Que ya nada me queda de tí.
Sólo me queda ser la sombra entre las sombras
Ser cien veces más sombra que las sombra
Ser la sombra que retornará y retornará siempre
En tu vida llena de sol.
(De Dominio público)
* Fue el último poema escrito por Desnos -murió en el año 1945 en el campo de concentración de Térézin-Checoslovaquia- Se le encontró sobre su cadáver. Está dedicado a su mujer Youki, en quien encontró esa experiencia del amor único y total que es la culminación del amor surrealista (1).
(1) Amor fou: El Surrealismo define el término como un amor loco, salvaje y capaz de traspasar las fronteras del mundo visible, más allá de la condición hombre-mujer, amor-odio. De esta manera, el Amor - al igual que ocurre con el sentido poético- se constituye en un sentimiento puro, ligado ferreamente al aspecto espiritual de la psique humana y por tanto, a esa "libertad" que falta en la razón y el sentido común.
